Депрессивное настроение
Они всегда возвращаются.
К своим женам, матерям своих детей или к своим родителям; к своей работе,
друзьям, футболу; к своему хобби - да мало ли к чему еще…
Они рвут в клочки сердце себе и мне; им всегда мало того, что я могу им
дать, им всегда нужно что-то. Еще одна мысль, еще одно слово, еще один
поцелуй. Ненаписанная повесть, нерассказанная сказка. Им всегда хочется
принадлежать мне, и каждый из них пытается сделать меня своею и только
своею, не понимая, что это так же нереально, как удержать воду в крепко
сомкнутых ладонях.
Да, мне достается что-то, чего не имеют остальные: слова, которые не были
и не будут больше сказаны никому; прогулки по ночным крышам, трамвайным
рельсам и просто прогулки пешком, бешеная езда по трассе с откинутым верхом
машины; розы - Боже, как я ненавижу розы, еще больше, чем выходные и праздники,
ненавижу эти фальшивые цветы с вывернутыми наружу лепестками, их мне никогда
не дарят, только белые хризантемы и огненно-рыжие георгины…
А еще мне пишут стихи, и всегда посвящают их кому-то другому, хотя каждая
строчка бесстыдно кричит обо мне, странно, почему этого не замечают остальные…
…да, они снова видят меня в своих снах, и просыпаются с мучительной болью
утраты, и смотрят в ночные окна - наружу, в тот мир, который принадлежит
мне, и из которого они каждый день возвращаются в свои уютные привычные
семейные мирки. Ни у кого из них никогда не было такой, как я, и ни один
из них меня не забудет; я до конца жизни буду болезненной занозой в каждом
из сердец когда-то приблизившихся ко мне.
Но они всегда возвращаются.
И никогда не возвращаются ко мне.
Главная